Miroir mon beau miroir, dis-moi qui est la plus cinglée !

C'était un rêve de petite fille. Un accessoire que, du haut de mes 8 ans, je pensais réservé aux danseuses de cabaret, aux présentatrices météo et aux comédiens de seconde zone en tournée. Un objet que j'associais à du fond de teint épais comme du Nutella, de la poudre de riz plus volatile que de l'éther, du fard à paupières aussi pailletté qu'une robe de Mariah Carey, des faux cils longs comme ceux de Minnie Mouse et du rouge à lèvres qui déborde. Un truc qui appartenait à un monde magique et effrayant et que, de toute façon, je ne posséderais jamais.

Et puis hier, dans la cour de chez Emmaüs, mon chéri qui m'a entendu me plaindre 3 millions de fois parce que chez lui, y a pas de lumière et qu'il m'est donc impossible d'étaler de l'anticernes sans ressembler à un raton laveur qui se serait frotté les yeux avec du jus de nouilles, a pointé le doigt vers un miroir de loge coincé entre une baignoire rouillée et un rameur déglingué et m'a demandé : "ça t'intéresse ?"

A 3 euros le miroir, j'ai pas réfléchi longtemps. Maintenant, je ne plains plus quand je me maquille chez lui. Certes, avec un tel éclairage, mes points noirs ont le diamètre d'un confetti et mes rides la profondeur d'un gouffre... Et avec ses 6 ampoules, mon miroir n'est pas super écologique. Mais je ne l'allume que 3 mn par jour, le temps d'appliquer mon super maquillage de pro : une couche d'anticernes, une dose de mascara et un coup de blush pour les jours de fête.

Mais au moins, quand j'étale ma crème sur mes cernes, je ne fais plus de paquets au coin des yeux ; je peux maquiller mes cils un par un, m'arracher un cheveu blanc sans que 10 de ses copains châtains ne l'accompagnent, tracer une raie plus droite qu'un i et, cerise sur la coiffeuse, me prendre pour... Dalida. Je n'ai pas encore chanté avec ma brosse à cheveux devant la bouche, mon oeil droit regardant le gauche et ma main caressant lentement ma crinière, mais ça ne saurait tarder.